Llega un momento, indeseable por supuesto, en que una persona a veces tiene que dejar notas para el amigo que conoció y que ya no está vivo. Pero con la gente de letras sucede un poco diferente.
La ausencia física del amigo es lentamente desplazada, y él se despliega en su propia luz eterna, en la luz más elevada. Esto es lo que le pasó al poeta Ali Podrimja.
Podrimja nació orgánicamente como poeta y como poesía, como si la hubiera evitado prematuramente. Su aliento quedó como un vapor, como un susurro brillante e ineficaz que apuntaba a la tierra y se dirigía hacia el cielo, luego regresaba y permanecía en el espacio como parte de un poema aún no dicho, como siempre permanece la poesía entre los poetas. Formato Podrimje.
1.
Era amigo de él desde 1999.
además
Se exhibe la actividad del poeta Ali Podrimja en Tirana
Lo encontré a menudo en Tirana o en diferentes ciudades de Kosovo. Un profundo conocedor de su propia poesía, comprensivo con lo que otros colegas estaban creando, y muchas veces me parecía que estaba constantemente en sintonía con su propia poesía que nunca llegaba, como si ese tipo de poesía nunca fuera a parar, a menos que llegara ese día. , cuando llegaría el espíritu del poeta.
Sabía lo que era la humanidad, vio bien dónde estaba la literatura de élite y ahora, cuando ya no está vivo, se nos ocurre, no por casualidad, incluirlo en la trinidad: Camaj, Shkreli, Podrimja, que aparece como un completitud poética, individual y común, donde el lenguaje lleva en sí el espíritu de autoctonía.
La geografía poética de Podrimje es extensa; no sólo Kosovo, sino todas las partes aún separadas de Albania. En su poesía, él era el hombre, el poeta, el pequeño soñador, el codicioso, el rebelde; allí la ironía y al mismo tiempo su hermetismo aparecieron fácilmente, más abiertos que cerrados, pero también otros segmentos de la construcción poética, que revelaron al lector una poesía autorizada y estéticamente distinta en las letras albanesas.
2.
En diciembre de 2011 invité a Radio Kukësi a visitarnos. Llegó junto con el pintor Rexhep Ferri. Muy atento en la información que le dimos sobre Radio Kukës; pidió que sus olas se extendieran también a Kosovo. Kukes parece estar en el centro, añadió. Está igualmente lejos de Pristina y Tirana.
Le gustaba la ciudad.
Durante mucho tiempo deambuló por él. También pasó por la colina cerca del lago. A veces veía el lago, a veces la montaña Gjalica. Luego fijó su mirada para siempre en Gjalica. Maje Gjallice, donde ni siquiera el cuervo vuela, me dijo. Ni siquiera se me ocurrió que había pronunciado un verso que incluiría en el poema "Gjallica", que publicaría en febrero de 2012.
La libélula conquista el cielo
el cielo donde esconderse
de la lava de los lobos
montaña solitaria
donde los maestros hacen el trabajo humano
Encima de la parte superior, una luz trasera en forma de estrella hace
en siete cielos.
Los dioses habían aparecido
Leen el dolor de Naim
Buscaban el trono pelasgo para dejar huella
Maje Gjallice
Donde ni el cuervo ni el diablo vuelan
Quizás fue un momento afortunado cuando, contra la escarpada montaña, el poeta respiraba su poesía, a través de un paisaje casi gris, donde Gjalica aparecía en su soledad y grandeza al mismo tiempo.
Cuando partía hacia Pristina, en lugar del saludo habitual, dijo:
- ¡Nos estás esperando como sólo las montañas saben esperar! ¡Aquí, como sé, me espera el monte Gjallica! – y dirigió su mirada hacia allí.
Después de un rato añadió:
– Se suele utilizar Gjalica, con l, pero no puedo decirlo así, pero Gjalica, con ll. No hace falta decir que tal vez alguna vez los llamaron Gjallica. Noté que Gjallica también se usa coloquialmente, pero se escribe Gjalica.
Para ser justos, en su poesía usó esta palabra, tal como la pronunciaba: Gjallica.
3.
A principios de junio (2012) regresó a Kukës, junto con Ramiz Kelmendi, Smajl Smakë y Riza Krasniqi. No sólo en este caso, sino también en otros, no dio la impresión de estar acompañado por nadie, sino que fue eliminado como parte igual de ese círculo social. Era un hombre con muchos nombres, pero se naturalizaba tan rápido en la conversación que cualquiera que tuviera la oportunidad de sentarse con él por primera vez, podía sentir que lo conocía desde hacía mucho tiempo.
Ese día, el lago se veía hermoso desde las colinas que rodean la ciudad.
Donde el nivel del agua del lago era más alto, debajo estaban las ruinas del Viejo Kukës. Le expliqué a Podrimje la historia de un derviche del Viejo Kukës, quizás uno de los más singulares de los Balcanes, que dormía en el Puente Negro Drin. Después de que destruyeron su mezquita, en Ura e Drini te Zi, que era su refugio, realizó allí el rito del perdón, y en ese momento parecía fuera de tiempo. Cuando la ciudad estaba siendo destruida, pronunció palabras que sonaron como un susurro, casi como un susurro, pero también como una oración: "La ciudad está siendo destruida, pero cuando el puente sea destruido, ¿dónde apoyaré mi cabeza?".
- ¿Existen tales derviches? – me preguntó a modo de distracción.
- Sí - respondí - justo en el puente Black Drin.
Esperó un rato y luego habló:
– El derviche que jugaba con el tiempo….
Me pareció que toda la historia del derviche en Old Kukes podría resumirse en esas palabras de Podrimje. Ahora, sus palabras en aquella conversación (Derviche jugando con el tiempo...), me parecen un verso poético, tal como pronunció hace cinco meses cuando miraba a Gjalica que "Majë Gjallice donde ni siquiera el cuervo vuela".
Si estuvieras atento a la conversación con Podrimje, podrías investigar que a menudo usaba figuras poéticas fáciles o difíciles de entender, que podían tomarse como líneas separadas y funcionar como tales en la mente del poeta, para luego plasmarse en poemas completos.
además
Homenaje con versos al poeta que "supo vivir, pero también morir"
4.
En 2007 publiqué la novela “El hombre que cuidó su propia tumba”; En la introducción de la novela tenía una frase de "Lum Lumi" de Podrimje: "Pequeña mía, cada final no es trágico". Más o menos la fábula de la novela era tal que el personaje más activo (Bardh Drini), tras la muerte del niño, abre una tumba junto a él, una tumba para él mismo para, según una antigua superstición, cuando llegue la muerte. , lo llevará a él y no a ningún otro miembro de la familia, como una especie de señal para alejar la muerte con alas.
Después de un rato, Podrimja me llama y me dice:
- Me honraste con la nota inicial de la novela... El río también se me escapó, como el Exón de Bardh Drini, pero no pude mantenerlo vivo. Pero mira, estoy sin Río y con el Río... Sin embargo, con mi poesía trato siempre de tener presente la cara del Río...
El río era una especie de camino abierto para Podrimje.
La corta vida anterior del hijo, la larga vida posterior, siguieron siendo para él motivos permanentes de poesía.
En el 25 aniversario de la primera edición de "Lum Lumi", publiqué el artículo "El Prometeo de la narrativa poética", y allí destaqué, entre otras cosas, la revitalización de la palabra poética hasta el ámbito de la perfección y En el recuerdo punto a punto de Lum, el hijo suyo inolvidable que lo llena constantemente de emoción, hay dos cosas distintas que han llevado al autor a regresar nuevamente a textos literarios anteriores bajo la ya emblemática metáfora: Happy River.
Conocí a Podrimje en Pristina.
- Mira, Palush - me dijo -, tú y tus amigos estáis intentando devolverle la vida al río.
Guardó silencio un rato y añadió:
- Sí, sí - me devolviste la vida.
5.
La tarde del 5 de julio de 2012, en Prizren, en el encuentro sobre la creatividad literaria de Visar Zhiti, Podrimja me entregó el libro "Lum Lumi", la última reimpresión, y en la nota correspondiente me trajo este pensamiento: " Petrit Palushi, quien, a menudo con sus palabras, me trajo a Lum de su sombrío viaje".
Esa tarde lo dejamos venir a Kukës, en el mes de octubre, donde organizaríamos una clase literaria con alumnos de secundaria de la ciudad.
- También llevaré conmigo a Rexhep Ferri, Ramiz Kelmendi y Smajl Smaka - me dijo.
- Llévate a quien quieras - le dije. - Kukësi está abierto a toda Pristina.
- Como siempre - añadió con una sonrisa. - Definitivamente vendremos... ¡Te volveremos a ver con tu hermosa Gjallica!
Cuando estábamos a punto de separarnos, me separó y me dijo:
- ¡Definitivamente me llevaré a Smajl Smak!
Él guardó silencio, un poco distraído, y añadió:
- ¡Puedo confiarle todos mis fideicomisos!
- ¡¿Legados?! - Yo le pregunte a ella.
No me devolvió pero...
... La frase "¡Puedo confiarle todos mis fideicomisos!" me impactó. Me parecían palabras en la niebla, cubiertas de tierra y sin un hilo de luz en ellas, de modo que no podía absorber ningún significado de ellas, incluso si estaban incompletas...
Lo que tenía que ver con la pre-muerte, un deseo de un hombre que antes de dejar su vida quería dejar su apellido. Se me ocurrió: "Ni la tierra pudre un fideicomiso". En ese caso, no se trataba de un fideicomiso. "Mis legados", me había dicho hace un rato el poeta.
En ese momento, cuando se acercaba la medianoche, A. Podrimja y S. Smak partieron hacia Pristina.
Al día siguiente, S. Smaka me llamó.
- Podrimja me dijo que me dejó un pedido...
¿Qué debería decir? ¿Que Podrimja dejaría su legado a su amigo, como señal de que pronto dejaría este mundo? ¿Entonces me convertí en el primer mensajero de que se acercaba la muerte de Podrimje?
Me recompuse de alguna manera y respondí:
- Me dijo que en octubre vendréis juntos a Kukës.
- ¿Solo eso?
- Eso es todo.
Sin embargo, la preocupación estaba dentro de mí. Hablé con Podrimje por teléfono un par de veces. Le pregunté por su salud. "Estoy bien", me dijo. "Pronto iré a París y cuando regrese no me moveré de Kosovo. Recién en octubre vendré a tus Kukës y a los míos".
Dos semanas después, Podrimja moriría juntos en París.
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Después de la muerte de Podrimje, se lo dije a S. Smaka. Me dijo que, antes de que Podrimja fuera a París, lo había visto dos o tres veces. Parecía muy tranquilo y sin preocupaciones.
- Al parecer, Podrimja previó su propia muerte - respondí. - Sin embargo, intentó alejarlo como si fuera con las manos. Pero en París no pudo... / Petrit Palushi, del libro manuscrito "Drita e eperme e Podrimje", otoño de 2012.
