Две сцени од општество кое повеќе не може да се справи со тоа и момче со банана кое нè потсетува дека сè уште има надеж
- Може ли да дојдам пред тебе?
Поддржете го ВРЕМЕЗачувај ја вистината.
Професионалното новинарство е во јавен интерес. Вашата поддршка му помага да остане независно и кредибилно. Придонесете и вие. 1 евро прави разлика.
Писмо до читателот — Зошто бараме ваша поддршка ПридонесетеГо погледнав изненадено.
- Ако не ви се влегува без ред...
- Еве, не ми се чини. Ви благодарам!
Тој влезе неселективно, игнорирајќи го илокуцискиот чин на мојата комуникација, проследен со мрморењето на луѓето зад себе, каде што најзвучниот израз беше: Не грижете се!
Во целиот овој бран реакции, не бев изненадена. Уште откако првпат отидов да чекам во ред за млеко кон крајот на седумдесеттите години во продавницата „Житопромет“ во Лакриштја, кога сигурно имав околу пет години, редиците беа вообичаени и очекувани во мојот живот. Чекање на аеродром: затоа што брзам, чекање документи: затоа што сум ниска, чекање бурек: сестро, можеш ли побрзо, чекање кај доктор: можеш ли затоа што сум валкана. А што сум јас? Гледаш ли дека сите отидовме на доктор? Знаеш, не одиме на доктор кога сме болни! Но, додека размислуваш за сето ова, тој/таа влезе без ред.
Еден од примерите ми се чинеше особено трогателен, бидејќи ми остана во сеќавање многу години.
Ќерка ми имаше околу четири години и воспоставивме утринска рутина. Одевме до најблискиот супермаркет кој веќе не беше „Житопромет“ или во Лакриште. Јас ѝ давав 10 центи, таа влегуваше внатре, одеше до првата полица, земаше лижавче и потоа се приближуваше до благајничката да плати. Сама. Се чинеше дека е најголемата личност. Чекаше во ред со трпение и дисциплина, додека јас ја гледав од влезот, обично со насмевка измешана со гордост и љубов. Еден ден, еден човек, постар од мене, скокна во редот зад неа. Ја праша дали е сама. Ова, сакајќи да покаже дека веќе е голема, убедливо рече: Да. Не рече ништо, само ја турна и излезе пред неа. Целиот тој задник. Над 180 см, со дете со големина на прасе.
- „Каде одиш, Тарзан?“ реков, додека му се приближував со брзина.
- О ти, на денот кога твоето дете! Прости ни, о Аллах!
Тој направи гримаса со насмевка нацртана на лицето, речиси случајно стапна на мојата нога, излезе по ќерка ми и веќе стоеше како војник во вод. Никако.
Нема никаква врска со фактот дека тој турнал четиригодишно дете да му го украде редот, но фактот дека таткото на детето е таму го прави неопходно да биде дисциплиниран. Отсега па натаму. Каква човечка грдотија!
Она што постојано го мислам е дека овој човек од другата страна кој му го краде редот на детето, наместо да му помогне, и таа жена која рече дека не ѝ се влегува без ред, веројатно се родители кои ги образуваат децата и ги образуваат на овој начин. Ова некако ја прави неписменоста заразна како сипаници или како Ковид.
Како пораснавме како генерација сеќавајќи се дека чекањето во ред не е институција, туку пречка и губење на личното време? Како ја пренесовме оваа практика на нашите деца? Како злото и грдоста станаа толку заразни, како вируси, во нашето општество?
Можам да го погодам одговорот, но наместо тоа ќе понудам трет пример што ги надминува очекуваните одговори.
Пред неколку дена, влегував во продавница за овошје и зеленчук. Пред продавницата, една жена го хранеше своето дете кое изгледаше како да има попреченост. Кога влегов во продавницата, еден млад човек во флуоресцентен елек кој продаваше кибрит влезе и купи банана. Излезе и ѝ ја даде на жената што го хранеше детето. Продавачот беше трогнат од овој гест и излезе и му ги врати парите на човекот што продаваше кибрит. Две жени во редот пред мене му дадоа бакшиш на продавачот, а друга излезе и купи кибрит за човекот што ја купи бананата.
- „Ви благодарам. Ќе ги однесам сите (пари) дома“, рече момчето.
Овој вид однесување беше подеднакво заразен. Можеби позаразен од недостатокот на емпатија и подлоста. Серија од низа акти на добрина се одвиваа за неколку минути. Сè што ни треба во нашето општество е добар пример. Ни треба некој да нè ослободи.
Со други зборови: Дали бананата остава килограм, леле!